Esta es una noche extraña en la que, para variar, he decidido dejar de lado costumbres que poco a poco se van adueñando de mí y que tristemente comprendo que no me hacen ningún bien y que, a menudo, me hacen daño.
He decidido quedarme aquí, dejando que las palabras resbalen por el teclado, en lugar de visitar tugurios de los que normalmente regreso cansado y decepcionado.
Pienso que es demasiado el tiempo que ha pasado desde que tú estabas a mi lado y lo que esperaba liberación, me ha convertido en esclavo.
Ya sé que no hay situación conyugal perfecta sin el correspondiente pago, pero no esperaba que el precio a pagar por la libertad, que pensaba me daría tu ausencia, pudiera llegar a ser tan elevado.
La mera búsqueda de algo parecido, aunque sea de forma eventual, a lo que tenía a tu lado, se me antoja misión imposible, y no es porque no lo haya intentado.
A menudo me digo que este tipo de vida no es para mí y que tiene que haber otros caminos que conduzcan a ser feliz, aunque ni siquiera pido tanto.
Quiero pensar que todo esto no va conmigo, porque veo a mi alrededor y tan poco me gusta lo que veo, que, a menudo, cuando me enfrento al espejo, me miento diciendo que yo no encajo en todo este mundo de chiflados con los que siempre me encuentro.
No importa a donde vaya, ni lo diga, ni lo que haga, siempre es el mismo panorama, los mismos rostros deslustrados, los mismos gestos de expresiones fingidas, las mismas caras desdibujadas, y todas ellas amparadas por sombras de la noche que mienten y engañan.
Si, es cierto, en noches como estas te añoro y me gustaría tenerte a mi lado, aunque fuera con todas las imperfecciones que tanto me irritaban, y que solo ahora comprendo que hasta ellas te adornaban.
Fíjate cómo será, que hasta a ellas las echo de menos.
Sí, a tus perfectas imperfecciones, o a tus imperfecciones perfectas que te hacían tan humana.
En una noche normal, esta sería una hora temprana, pero esta es una noche especial por lo que tiene de extraña, y más que hora temprana, es hora de descansar, porque de seguir así, pronto tendré que decir que es hora de desayunar.
Feliz fin de semana.
Nota.- Hágase constar que esto solo es un ejercicio, y que en todo lo dicho, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. O no.
POEMA
A la sombra de la noche,
protectora o descarnada,
se esconden entre las rocas
una multitud de bocas
negándose a ser besadas.
Bocas con indelebles marcas
que otras bocas les dejaron
y que luego se alejaron
en busca de nuevas bocas.
Bocas desencantadas,
hartas de ser engañadas,
por los cantos de sirena
que otras bocas les cantaban.
Y entre ellas...¿No las ves?
también están nuestras bocas
que desesperadas buscan
un poco de calor amigo,
donde solo han de encontrar
un agujero húmedo y frío.
Cada una por su lado
¡que solitarias caminan!
¿Por qué tanta soledad?
si ese calor amigo
sería fácil de lograr
con solo dejarnos llevar
yo contigo y tú conmigo.
A la sombra de la noche,
protectora o descarnada,
se esconden entre las rocas
una multitud de bocas
negándose a ser besadas.
Bocas con indelebles marcas
que otras bocas les dejaron
y que luego se alejaron
en busca de nuevas bocas.
Bocas desencantadas,
hartas de ser engañadas,
por los cantos de sirena
que otras bocas les cantaban.
Y entre ellas...¿No las ves?
también están nuestras bocas
que desesperadas buscan
un poco de calor amigo,
donde solo han de encontrar
un agujero húmedo y frío.
Cada una por su lado
¡que solitarias caminan!
¿Por qué tanta soledad?
si ese calor amigo
sería fácil de lograr
con solo dejarnos llevar
yo contigo y tú conmigo.
VERSO
En las frías noches, desangeladas,
se esconden al abrigo de las rocas
una incontable multitud de bocas
rechazando el placer de ser besadas.
Bocas a menudo desencantadas
de frío contacto cuándo las tocas
que parecen haberse vuelto locas
de multitud de veces engañadas.
Bocas buscando el calor que dejaron
en aquellas bocas que otrora ardientes,
se tornaron frías y se alejaron.
Y entre esas bocas de apretados dientes
que esconden al mundo cuanto penaron
la tuya y la mía mueren silentes.
Al-Andalus
En las frías noches, desangeladas,
se esconden al abrigo de las rocas
una incontable multitud de bocas
rechazando el placer de ser besadas.
Bocas a menudo desencantadas
de frío contacto cuándo las tocas
que parecen haberse vuelto locas
de multitud de veces engañadas.
Bocas buscando el calor que dejaron
en aquellas bocas que otrora ardientes,
se tornaron frías y se alejaron.
Y entre esas bocas de apretados dientes
que esconden al mundo cuanto penaron
la tuya y la mía mueren silentes.
Al-Andalus
15 Oct 2011 03:07
http://foro-libre-ya.creatuforo.es/foro-libre-libre-f1/prosa-poema-y-verso-t220.html
8 comentarios:
Estupendo, muy bonito.
Hay gente que, fatalmente, siempre toma las peores decisiones.
Si lo sabré yo.
Una cosa: Eso de "verso" como título...
Precisando un poco...
"El poema es cualquier composición literaria que se concibe como expresión artística de la belleza por medio de la palabra, en especial aquella que está sujeta a la medida y cadencia del verso."
"Se llama verso a una de las unidades en que puede dividirse un poema, superior generalmente a la palabra y el pie (métrico) e inferior a la estrofa"
"La prosa es una forma que toma naturalmente el lenguaje para expresar los
conceptos, y no está sujeta, como el verso, a medida y cadencia determinadas. ..."
Ytu-
Y a veces cuesta tanto desprenderse de esas cosas que sabemos que no nos vienen bien... Puede ser posible que lo que no nos hace bien cree apego?
Tu decisión ha sido la acertada, porque así estoy aquí, leyéndote. Si te hubieras ido a otros lugares... no.
Los amores nos terminan esclavizando a veces, porque damos demasiado, no nos guardamos nada.
Sí, a veces el precio es demasiado alto, porque las ansias que tenemos se pueden saldar en unos días; pero nos hacen perder lo que quisiéramos guardar para toda la vida.
No, no se puede encontrar nada parecido a lo amado mientras aún seguimos amando.
Nadie es perfecto, y tenemos que amar al otro con todas sus virtudes y sus fallos.
La poesía y el verso se hacen preciosos al oído, pero lo que realmente me cala más, es lo que has puesto en prosa.
Un beso.
Sakkarah
Una cosa: Eso de "verso" como título...
Si yo no recuerdo mal, ese post titulado prosa, poema y verso, venía a cuento por un debate en que se hacía mención a las diferencias entre esos tres tipos de composiciones.
Ahí había intentado yo escribir sobre un mismo tema y hacerlo en las tres modalidades, primero en prosa, después en forma de poema y finalmente haciendo un soneto que representaría la modalidad de verso.
Yo tengo dos pequeñas cafeterías, son hermanas pero no son mellizas, dentro de poco me costará mucho tomarme un café en cada una de ellas, pero siempre que pueda lo haré porque, me gusta encontrarme las galletitas que lo acompañan.
Una de chocolate, otra de canela, otra nata, otra de fresas. Y siempre llevo escondida alguna de las que hago yo, a veces me salen bien, a veces se me queman y a veces las quemo yo, eso sí, sin querer.
Pero me gusta encontrar esas galletitas mientras tomo mi café.
Este escrito de Al-andalus, me ha gustado en todas sus formas, aunque me deja luego un regusto un poco amargo, un poco triste, y...Trancos se encuentra sin saber que decir, un día de esos, de esos que tenemos todos en los que el vacío se instala en nuestra mente y...nos deja solos.
Creo que haré compañía a Ocasional y seguiré con la música
Deja-vu
Saludos a todos.
De nuevo por aquí, leyendo atentamente vuestros comentarios, y dispuesto a hacer lo propio con respecto a vuestras contestaciones.
En primer lugar muchas gracias a todos por vuestras intervenciones, y vamos ya con las aclaraciones.
¡Qué decepción leer a Sakkarah diciendo que le ha gustado más la prosa que el resto!
Eso va a ser que a ti lo que te va es el melodrama y yo reconozco que, en esta ocasión, se me ha ido la mano, pero mira: el poema no me ha costado nada porque ya estaba hecho y solo había que reponerlo, la prosa me ha costado el tiempo de teclear el texto, el verso es el que ha dado trabajo confeccionarlo.
Y tú vas y me dices que te gusta el texto en prosa. ¡¡¡Ayyyy!!!
Lo del amigo Mixambar tiene su gracia. Basta que yo diga que no responde a mi realidad personal el contenido del texto, para que él piense todo lo contrario.
Lo cierto Sr. Mixambar es que yo soy un amante (infiel,naturalmente) de la mentira, siempre que esta no sea dañina, pero mi vida se parece a la del protagonista del texto, lo mismo que puede parecerse un guisante a una sandía.
Lo que ocurre es que el protagonista de la historia es un personaje prototipo de nuestra sociedad urbanita, tan conocido que cualquiera puede hablar de él sin temor a equivocarse al definirlo.
Me encanta ese ejercicio que últimamente viene haciendo la Sra Trancos, alias Potrillo, tomando parte del texto ajeno y, no dándolo por completamente hecho, le echa sal y pimienta y lo dota de ese toque personal que lo realza todo y lo transforma en propio.
Toda una simpática corrección que me lleva a ejercer mi propia corrección en pequeños detalles que avergüenzan .
Gracias Ashia, gracias Ocasional, gracias deja-Vu, bonitos textos los vuestros, de esos que da gusto ver y que uno no sabe ya como agradecer.
Apreciado YosolosoY: A usted le quería ver yo.
Su definición de prosa, poema y verso, son técnicamente perfectas (naturalmente)
El poema es cajón que acoge a todo tipo de composición hecha en verso y, por extensión, coloquialmente hablando, si usted lo quiere, abarca todo aquellos que no venga en forma de prosa, con la única condición de estar dotado de un cierto ritmo y cadencia que le acerque a la versificación. Un ejemplo claro es cualquier texto de una canción.
Las definiciones que cada uno puede hacer, de lo que para sí es un poema, pueden ser tantas como individuos la hagan.
Seguramente que a todos nos ha pasado que al ver una película basada en un libro que previamente hemos leído, la película nos decepciona.
Eso es porque al leer el libro hacemos nuestra propia película, y es muy difícil que coincida con la que hace otra persona, en este caso el director del filme o quien quiera que sea.
Del mismo modo la interpretación en texto de un poema será distinta en función de la persona que lo haga.
Seguro que si usted decide poner en texto algo que responda al poema, le saldrá algo totalmente diferente a lo que yo he hecho.
El texto es el contacto por la vista o el tacto.
El poema es el íntimo contacto.
El verso es, respecto al poema, orgasmo. (me pasao)
Buenas noches a todos.
Al.Andalus
Bueno, pues acepto pulpo. Qué remedio.
(Esto me recuerda aquel salto mortal con doble tirabuzón que dió la señora Chula en una de sus respuestas a cuento del señor Fraga, me parece.)
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