Como si la primavera
gozase
de lo inédito,
es imperativo:
en cada flor
una abeja,
en cada pena
un remedio,
en cada sol
un delirio.
Y esta cruel visión
cual Pierrot
en la ironía
de saber
que todo
duerme
en brazos
de una noche fría…
Atenea
09 Oct 2011 03:32
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